“شين شو!”

استيقظتُ جالسًا وأنا ألهث بشدة. 

كانت الزخارف الحمراء تحيط بي من كل جانب

—لقد عدنا إلى غرفة الفندق.

“كيف…؟”

قبل لحظة فقط، 

كنتُ لا أزال في المتحف الوطني في نيودلهي، 

أحدق في تمثال القط ذو العينين الفارغتين. 

كان صوت المرشد السياحي يتردد في الخلف، 

متحدثًا عن أن وضعية التمثال تمثل نوعًا من التصوف، وأن الحرفيين في العصور الوسطى كانوا يصوغون مفاصل متصلبة في وضعيات متشنجة، 

وكأنهم يتوسلون من أجل خلاص الأرواح.

كان قلبي ينبض بقوة، يكاد يقفز من حلقي. 

وكأنني رأيتُ مجددًا تلك العينين الفارغتين. 

في النهاية، لم تتمكن والدة حبيبي من فك قفل الباب بالمفك، فركلت الباب الخشبي حتى أحدثت فيه فجوة، ثم مدت يدها عبرها وفتحت القفل، ووقفت تراقبنا بنظرات ثاقبة. 

لكن ما أدهشني أنها، بعد أن حققت هدفها بالدخول، 

لم تبدُ مهتمة بما كان يحدث بالداخل. استدارت فقط وسارت بخطوات متثاقلة، 

كأنها دمية خشبية مشدودة بخيوط غير مرئية.

كانت تتألم، فكرتُ. 

لكنها كانت أيضًا بارعة في مضاعفة ألمها، في نقله إلى الآخرين، في حياكة قفص من الهوس الذي—حين تدخل إليه—لا تستطيع الخروج منه أبدًا.

بعد مغادرتها، سدّ حبيبي الفجوة في الباب ببعض الكتب، ثم نظر إليّ بعينين يملؤهما الذنب.

“لا تعتذر.” كنت أعرف تمامًا ما كان على وشك قوله.

“هل تعتقد أنني أصبحتُ شخصًا بلا قلب؟ 

فقط لأنني وقفتُ أشاهد والدتي وهي تضرب الباب برأسها؟”

ألقيتُ نظرة على الشرائط الضوئية المتسللة 

عبر الفجوة، وقلتُ له: “ليس الأمر كذلك.”

“إذن… هل لا زلت تحبني؟”

“كيف لا أحبك؟ أنتَ أنت، وهي… هي.”

“ألست خائف من أن أصبح مثلها يومًا ما؟”

“أعرف أنك لن تفعل.”

“هل ستتركني يومًا؟”

“لا.”

“حقًا؟”

لأول مرة، وربما للمرة الوحيدة، أظهر لي حبيبي ما كان يختبئ تحت سطحه المثالي—جسدًا مثقلًا بالجراح، روحًا ممزقة. 

في ذكرياتي، كان يتقلص، بشرته تزداد اسمرارًا، 

وعيناه تتسعان بقلق. كان يركض خلفي حافي القدمين في شوارع نيودلهي القديمة، وسط الطين وعجلات العربات، يمد يده متوسلًا خمس روبيات. 

ناولته إياها، لكنه لم يأخذها كالمعتاد، بل رفعها نحو الشمس، يقلبها بين أصابعه مرارًا، كأنه يخشى أن تكون مزيفة.

“حقًا.” كررتُ له مرارًا وتكرارًا، في أي وقت، في أي مكان، بغض النظر عن مدى عدم ملاءمة اللحظة.

في البداية، كان لا يزال يشتكي، يطلب مني أن أطمئنه. 

لكن لاحقًا، صار صامتًا. ومع ذلك، كنت أرى في عينيه المكبوتتين أنه لم يتوقف عن القلق، بل صار أكثر كتمانًا.

“شياو جين، هل أسقطت دموع دورو مرة أخرى؟”

( في السياق الهندي والبوذي، “多罗” (Doro) قد يشير إلى “Tara”، وهي إلهة بوذية ترمز إلى الرحمة والشفقة، خاصة في التقاليد التبتية. يُعتقد أن دموع تارا تتحول إلى نجوم أو لآلئ عندما تسقط، وترتبط بالشفقة العميقة تجاه معاناة العالم.

في النص، يكون تعبير “هل أسقطت  دموع ‘دورو’ مرة أخرى؟” استعارة تسأل عمّا إذا كانت شياو جين يبكي مجددًا، وكأن دموعه تحمل معنى خاصًا يشبه الأسطورة البوذية. )

بدأتُ أستعيد تركيزي تدريجيًا، كان شين شو ينظر إليّ بقلق، ومسح دموعي التي سقطت بشكل لا إرادي.

رمشتُ بعينيّ، مسحتُ دموعي—لكن كيف لي أن أسقط ‘دورو’؟ النجوم لا تسقط إلا عندما تبكي البوذا، إنها دموع الرحمة، دموع الخلاص. 

أما أنا، فأنا مجرد إنسان عادي، ماديّ إلى حدٍ مثير للشفقة، تملكني الرغبات، وأغرق بسهولة في العواطف. دموعي ليست إلا ماءً ممزوجًا ببعض الصوديوم والكلوريد.

“شين شو، هل شعرتَ باليأس من قبل؟”

صمت قليلًا، ثم قال: “نعم.”

“وكيف كان الشعور؟”

“كأن هناك حفرة عميقة داخل صدري، لا يصلها الضوء.”

تنهدتُ. نعم، حتى لو قدمتُ له كل شيء، 

فلن أتمكن من ملء تلك الحفرة بداخله. 

كان يغرق يومًا بعد يوم، وأصبحت حالته أسوأ بشكل واضح. ضغطتُ على صدغيّ، وسألتُ شين شو عن التاريخ اليوم. 

عندما أخبرني به، توقفت يدي في مكانها. 

بدا الأمر وكأن الزمن قد انضغط هنا، 

فقد أصبح زيارتي للمتحف الوطني بالأمس شيئًا من الماضي بالفعل.

“كيف عدنا إلى هنا؟”

“بالتاكسي.” أجاب شين شو باختصار، “ألَا تتذكر؟”

هززتُ رأسي. لم أستطع تذكر أي شيء على الإطلاق. “بعدما انتهينا من رؤية تمثال شيفا، ماذا حدث؟”

ناولني شين شو كاميرته. كنتُ أشعر بصداع شديد، فتمدّدتُ على السرير وبدأتُ أتصفح الصور واحدة تلو الأخرى: لوحات فنية مفصلة، تماثيل عارية، صور لي مع التماثيل العارية، تمثال شيفا الراقص، نقوش على جدران بركانية طبيعية—لكن التمثال الغريب ذو الأرجل الأربعة لم يكن هناك.

واصلتُ تقليب الصور، 

حتى وجدتُ صورة لنا بجوار أحد روافد نهر الغانج.

كان هناك شيخ مسن ذو بشرة سمراء جالسًا 

عند ضفة النهر، يملأ إبريقًا نحاسيًا بالماء. 

خلفه ارتفع معبد شيفا الذهبي، تعلوه قبة شاهقة تكاد تلامس السماء. بقيت أحدق في المشهد بذهول، وشعرت بالأسف لفقدان ذكرياتي عنه. 

فجأة، ارتجفت يدي وضغطت دون قصد على شيء ما، ليظهر مربع حوار على الشاشة الإلكترونية:

[هل ترغب في الاستعادة؟]

ثبت شين شو يده على حزام الكاميرا، 

وعيناه مركّزتان على الشاشة:

“اضغط على ’ لا ‘ فحسب.”

لكنني، مدفوعًا بفضولي، ضغطت على “نعم”.

تفحصت الصورة وتأملت قائلًا:

“هذه الصورة جميلة جدًا، لماذا حُذفت؟ 

هل دخلنا المعبد الذهبي؟ وما هذه الألواح المعلقة؟ 

هل هي شجرة الأمنيات؟ ماذا كتبت عليها؟”

أجابني شين شو على الفور:

“شيئًا مثل الصحة والسلامة.”

لم أقتنع تمامًا، فطلبت منه العودة إلى المعبد، إذ شعرت أنه من المؤسف عدم تذكر هذه اللحظات. 

أبدى شين شو ترددًا، لكنني أصررت عليه مرارًا، 

فاستسلم أخيرًا ورافقني إلى هناك.

عند دخولنا المعبد، اصطدمتُ دون قصد برجل هندي مسن كان يحمل إبريقًا نحاسيًا، فانسكب الماء منه على الأرض. 

انحنيت معتذرًا مرارًا، وكررت كلمة ناماستي عدة مرات. ابتسم الرجل وأومأ لي بإيماءة ترحيب، فتابعت طريقي نحو شجرة الأمنيات.

كانت الألواح الخشبية المعلقة على أغصان شجرة التين كثيفة لدرجة أنها بدت وكأنها تنحني تحت ثقلها. رفعت رأسي أبحث بينها، وأخيرًا وجدت اسمي مكتوبًا بخط يدي على أحدها: “حياة مليئة بالرضا”. 

بدا لوحي الخشبي عاديًا بين المئات من الألواح المكتوبة بلغات مختلفة. بجانبه، كان هناك لوح آخر يحمل اسم شين شو، لكنه لم يكتب عليه سوى توقيعه في الزاوية اليمنى السفلية، وكان من نوع الألواح المخصصة للـ “الارتباط والقدر”.

سعل شين شو بخفة، بينما كانت ياقات قميصه تتطاير بفعل الريح. التفتُّ إليه مبتسمًا، لكن ابتسامتي سرعان ما تجمدت.

في أقصى زاوية من مجال رؤيتي، لمحته—لوحًا آخر يحمل اسم شين شو. لم يكن ملفتًا للانتباه، لكنني لاحظته على الفور. تقدمت نحوه، وهناك، بجانبه تمامًا، كان لوح آخر يحمل اسمي.

لوحًا بعد آخر… بدأت أتراجع ببطء، محاطًا بالخيوط الحمراء والألواح الخشبية، أشعر وكأنني تائه في غابة من الأمنيات. لم ألبث أن وجدت لوحًا آخر، لمسته برفق، فتأرجح قليلًا في مكانه.

قلت بدهشة:

“لقد تمنينا الكثير من الأمنيات…” توقفت لوهلة، 

ثم أضفت: “لدرجة أنني شعرت بالصدمة.”

[ البقاء الدائم ]

[ عدم التفكير ]

[ التقدير والاغتنام ]

…

[ العودة ]

العودة؟ العودة إلى ماذا؟ 

ماذا فقدت؟ ومن الذي يُفترض أن يعود؟

كانت الكلمات غامضة، ولم أستطع تذكر أي شيء. 

بعض الألواح كانت قديمة، ربما وُضعت منذ سنوات. كنت أبحث بعيني وسط هذه الفوضى، حين شعرت بشيء يوقفني—كان ظهري قد ارتطم بصدر شين شو.

كان يحمل في يده لوحين خشبيين جديدين، 

وابتسم قائلًا:

“هل تريد أن تتمنى أمنية أخرى؟”

أخذت منه لوحًا مزخرفًا وقلت:

“ألا تعتقد أن شيفا سيجدنا مزعجين؟” 

ثم كتبت عليه بخط واضح: “ليدم الود إلى الأبد”.

سألت شين شو، الذي بدا شارد الذهن:

“وأنت، ألا لديك أمنية؟”

نظر إلي نظرة عميقة قبل أن يجيب:

“لا، سأكتب اسمك فقط. من يُكتب اسمه، 

سيحصل على بركة شيفا.”

ضحكت وقلت:

“إذا كتبت اسمي، فسأكتب اسمك أيضًا!” 

ثم ركضت لشراء لوح آخر.

وهكذا، بقي اسما شياو جين وشين شو جنبًا إلى جنب، معلّقَين تحت أكبر غصن، في زاوية محمية من الرياح والمطر.

بعد تعليق الألواح، غادرنا المعبد. هناك، عند النهر، 

كان الرجل الهندي المسن يملأ إبريقه مجددًا. 

بجانبه، كان شاب لا يرتدي سوى سروال داخلي يقفز في مياه نهر الغانج العكرة، ليطفو بعدها برأسه، يمسح الماء عن وجهه، ويطلق صرخة ارتياح.

كانوا يستخدمون مياه الغانج في كل شيء. 

في الهند، لا علاقة بين القداسة والنقاء، فكما أن أماكن الاستحمام لديهم تتشارك الاسم نفسه مع محارق الجثث، كان هناك شيء غريب وساحر في الأمر. 

نظرت إلى الشاب الذي يغتسل في النهر، 

وأحسست بشيء يشبه الغيرة.

تأملت قليلًا وقلت:

“إذا انغمست في نهر الغانج، هل ستصبح أنقى أم أكثر اتساخًا؟”

أجابني شين شو بصوت هادئ:

“المهم ليس ذلك، بل ما تؤمن به أنت.”

لم يكن سؤاله مباشِرًا، لكنني أجبته على أي حال:

“أنقى.”

نظر إلي وسألني:

“هل تريد أن تصبح أنقى؟”

نظرت إلى المياه المتحركة، حيث كان الطين والأوساخ تتقلب مع كل موجة. ترددت قليلًا قبل أن أقول، بصوت منخفض:

“هل يمكننا اختيار مكان آخر؟”

جلس شين شو عند ضفة النهر، وسأل الرجل العجوز:

“أين يوجد أنقى أماكن الاستحمام في نهر الغانج؟”

رفع الرجل ظهره، 

وأجاب بصوت عالٍ وهو يحتضن إبريقه النحاسي:

“اذهبوا إلى كلكتا! هناك!”

توهجت أشعة الشمس على سطح الإبريق، وانعكست 

في عيني، مما جعلني أشعر بحرارة تحرق زوايا جفني.